Ce message est pour toi "fake princess"

YOU SUCK!

Sista, did ya forget my name
Did ya lose it on the wall
Playin' tic-tac-toe?

Le monde est rapide. Instantané.
Et je ne fais pas référence au réseau.

J'écris concret. De matière. De tissu. De formes et de couleurs.
C'est 100% coton. Heavy grey. Capuche.

Cette vitesse me surprend.
Je dois réagir.
Plus vite. Mieux.

Chaque fois que deux jours se passent, bam!!! le troisième pleine face!
Et je pense dans le noir.

Nous. Deux tiges de peau. Simplement allongés (nous).
Je ne cherche pas à savoir comment tu connais l'existence de cette porte grise.
Non. De ces 2 portes grises.
Tu es là. Simplement.
Naturellement.
Globalement.

Et je me dis que je prévois toujours trop tôt.
Que finalement - 3000 kilomètres en plus - ce n'était rien.
426.
Que réponds tu à 426?

Soyez logiques.
Il y a des signes qui ne trompent pas.
Mais vous n'êtes pas assez vigilants, ou pas assez intéressés ( ni même intéressants d'ailleurs ).
Vous sur-volez...

Il y a des indices partout.
Dans les regards, dans les mots, dans les points.
Dans les traits aussi.

Et je ne vous parle pas des bruits.
Puisque ce n'est pas à vous que je parle.

Cette succession de mots abstrait est un scénario rêvé.
J'invente un storyboard qui se construit merveille.

Sur le quai d'une gare, une vieille horloge de toute beauté.
Un train qui flotte. Gris argent le train.
Destination.
Une île au milieu d'un océan.
Sûrement l'Atlantique.

Américanisons.
Il s'appelle Jack.
Elle porte une veste à capuche.

Qui part?
Qui reste?

Leurs dernières paroles évoquent une promesse.

Mélo chiant.
Temps élastique.
L'horloge ne fonctionne pas.

Un titre.
Vendeur.

In the Mood 4 Bonheur. 

Je te voulais en noir et blanc pour ne pas avoir à choisir entre les couleurs.
Je te voulais en photographie pour te regarder tel que je te préfère.
Je te voulais en couverture de mon magazine.

Mais j'hésite...

Lauryn

je ne peux oublier ton tatouage.

Asia

Since I stole this song
We have made a new start.

Nous ne faisons plus la une.
Je me cache derrière une gigantesque barbe.
Tu te protèges avec un style qui n'est pas le tien.

Tu as vu, ils ont mis le DJ à l'étage.
Ridicule...

Lis tu les petites annonces de Libération?
Parce que je suis à la fois l'homme du train, du bus, de l'aéroport et de la terrasse...
Celui qui possède 348 adresses email chez hotmail ou yahoo. Pas de jaloux.
Peut être que tu ne lis pas le journal d'ailleurs...

Au kazoo, j'ai fait passer une annonce au Yankee Stadium. Le soir du match contre les Indians. Celui ou Joba Chamberlain se fait crucifier en fin de neuvième.
Tu peux me trouver à hauteur de la troisième base. Je suis le seul couillon avec une bouteille de Miller Light. Plus c'est mauvais, plus c'est cher, plus j'aime...

Mais non! Je ne parle pas de toi.

Et pour finir, je dis sexe...
Parce que c'est vachement plus sûr que bus, Joba ou base...

Si tu passes par là, n'oublie pas de me rendre mon disque de Lauryn Hill.